lunes, 23 de enero de 2012

Escriban@

       No soy escritora de profesión, no soy poeta de oficio, sólo soy escribana de mi propia vida. A veces me florean rimas, a veces brotan palabras de la fuente mágica, otras tantas escupo frases como quien se purga de maledicencias. Casi siempre mezclo mis oraciones de siempre, mis escasos sustantivos y adjetivos prestados se repiten de escrito en escrito. Así que hoy sólo quiero escribir por escribir para transgredir mi forma usual de comulgar con este libro. Para trangredirme a mí misma. Nada de poesía tullida, nada de palabras rimbombantes, nada de frases encriptadas, nada de desgarres melancólicos, ni mucho menos sentencias iluminadoras de la consciencia universal.

      No sé quien seas tú que me lee, ¡ni siquiera sé quien soy yo! así que sólo quiero escribir que te escribo unas palabras que hablan de otra cosa, un escrito "outlier", una página de este libro que hable de nada preciso. Preciso que la nada de la que hablo tiene que ver con mi aburrimiento de esperar a que éste libro sea un anzuelo para cautivarte. Mira que he ampliado ya mi perfil, he retocado y puesto la mejor imagen de mi cara, mira que hasta he puesto mis fotitos, mis cuadritos y hasta un contador coloqué en la puerta para saber de los miles que entran por aquí. Mira que me estoy desnudando, mira que te estoy dejando ver la verdadera intención de estos escritos sin derechos de autor pero firmados siempre.

       ¿Y todo para qué? mi álter ego expuesto aquí-ahora podría romper con la imagen que te has creado de mí. ¡Para qué escribo aquí si no para impresionarte! ¡Para qué escribo aquí si no para encontrarte! Y mira que desactive comentarios para evitar tus adulaciones y críticas. Y mira que no quería que algún conocido visitara mi espacio "sagrado", pero mi deseo oculto de "compartirlo" con amig@s es para recibir aplausos y vivas... ell@s nunca sabran cómo decir que no les gusta.

       ¡Escribe escribana! ¿qué queres que escriba? que aturdida estoy de contarme en este libro, que el Eterno Retorno sigue retornando, que mis palabras sólo rebotan dentro de una caja vieja que nadie puede oir.

       ¡Anota escribana! ¿qué quieres que anote? que falsos son mis gritos de ser un punto atípico entre los escribanos, que sólo escribo para hallar aquello que hace tiempo perdí y no he encontrado.

       ¡Alerta escribana! ¿qué quieres que alerte? que es posible que este libro sea tragado por la SOPA y el mundo entero me reclame regalías, ¡que será divertido que me hagan la cuenta!

       ¡Concluye escribana! ¿qué quieres que concluya? que me dejo aquí este pequeño regalo y si por cuestiones misteriosas llegas a leerlo, la única advertencia es que te vacíes de todo prejuicio para que puedas bien saborearlo...

escribANA

miércoles, 11 de enero de 2012

Plegaria de Colores


Rojo-sombra con barniz de uñas
salgo al encuentro de mi carne rota molida con ajonjolí

Negro-profundo de luces calientes
plantas de poder que mutilan mis sueños

Azul-oxidado por la espera
¿eres tú o eres tú o eres tú? ¿o no soy yo?

Verde-vegija de la esperanza perdida
que los veo pasar sin mirar atrás, sin recordar

Blanco-ladrón de los destellos del alba
anida siniestros encuentros bajo lentes oscuros

Amarillo-otoño de flores de muerto
me fumo un cigarro que se consumirá en mil años


Colores que bailan ese tango que desgarra mis tristezas
detengo mi paso apresurado ansioso de escapar de mis espejos desconchados

Plegaria de mil colores sobre el lienzo transparente de los sueños
brillos precisos en cada punta de algodón de nube

Rojo-naranja de mar azuloso parpadea en cielo de cenizas hirvientes
¡que te quiero atrapar! ¡que te escurres entre mis ojos!

Sin aliento he quedado, lágrimas derramado, sin palabras, sin testigos
mágico suspiro de Vida no podrá ser dibujado por ese que se cree Dios

No podrás atraparlo en tu caja oscura
no podré pintarlo en mi tela roída,
que no hay óleos ni ISOs que nos sirvan
no podré transcribirlo con mis escasos adjetivos desgastados y vacíos

Mágico silencio del momento divino
magia del fin de mi mundo ansioso y sin sentido
ha quedado grabado sobre la coraza del corazón
pintado en la memoria de la retina
escrito en la historia que se olvida

Que salí a que me comiera la tarde roja y no regreso igual,
que me voy y ya no me alcanzarás
aquí-ahora hago una petición
mientras una luz relámpago surca ese Azul-cielo-nunca-jamás...